Atención, este auto está retrocediendo: libro de Mauro Gatica Salamanca (selección)

LOS MIEDOS SON PROYECCIONES DE UNO MISMO; SON FANTASMAS CONTROVERSIALES HABITANDO LA MISMÍSIMA INCREDULIDAD; SON LA PUESTA EN ESCENA, SON EL LENGUAJE QUE DECAPITA

es cierto: escribir no es más que un simulacro, una dislocación que nos coloca en otro sitio distante y en lo pensado el movimiento es continuo e impreciso como las palabras mismas lector que son humo, que atraviesan la garganta en forma inversa que inyectan con la bilis su veneno. nada queda de lo que hubo, solo imagen deformada en los pulmones: somos eso, la deformación, la desfloración del ojo y la glotis; somos eso y la humedad que deja el vacío en los labios. es cierto: todo es simulación todo es simulacro, los dientes–la boca–la lengua, desde las miradas de infancia hasta el culo silencio, todo está vedado por una capa gruesa de humo que se cuela por las grietas difusas de la percepción y lo empapa todo con su jugo. personajes,somos personajes como el humo, personajes que se desvanecen en el tiempo, que sin embargo dan la sensación de estar de permanecer en el aire; somos personajes: sólo sabemos significar en el vacío, somos mera referencia; quizás y extra-texto, fragmentos, esquirlas dispersas en la oscuridad. atrapados estamos en nosotros mismos como larvas incrustadas en la piel, abstraídos por la simetría de las luces, por la pirotecnia de sus liendres y piojos. creemos, nos enredamos en abstracciones, perdemos completamente el rastro: nos desentendemos

clouse up: un hacha corta las manos, los dedos en incontrolable estertor

resulta que todo es un juego: el amor las trampas del lenguaje, el cuchillo y su herida, la boca y su lengua, el movimiento y su saliva, la madre, la fractura, su profunda tristeza, el deseo el placer de la culpa; el significante su vientre seco y vacío, la virginidad la inocencia del silencio. resulta que nada ha sucedido en realidad, todo es una ilusión un orgasmo fallido una distensión. es cierto: cualquier acto verbal lo hace evidente

COMO UNA REVELACIÓN ILUSORIA SE NOS PRESENTAN A VECES LAS COSAS COMO UN CALEIDOSCOPIO QUE NOS HACE PRESUMIR LA FRAGMENTACIÓN DEL MISMO MODO QUE A UN JUEGO; COMO EL DOLOR QUE ES IDIOMA UNIVERSAL

la poesía me abrió sus brazos y le escupí en la cara. es cierto: te amo le dije como un puto pendejo idiotizado por el deseo; le escupí la cara y ella también me humilló, también tiene problemas de carácter, me escupió la cara y el cuello y la mismísima boca y nos trenzamos a golpes, mordidas, combos, patadas en la ingle: the true love history; yo seguí con el asunto del insulto, con los golpes y la saliva, luego los gemidos y las mordidas en el cuello y la eyaculación; los weones del club no lo soportaron, me expulsaron de su paraíso vip lleno de maracos pretenciosos más maquillados que un cadáver. yo le volví a escupir la cara a la poesía y ella me escupió también y en la saliva nos amamos viscosamente, turbios, a ratos libres, hundidos sumergidos en la baba. los weones no lo entendieron, no me validaron con sus rituales, con sus fluidos, con sus costras, con sus eyaculaciones, con el hedor en la boca. me dije: ¡buaahhhh!!!, por el culo sus dispositivos de seguridad, cambié la señal mejor, tomé el control y me fui a otra parte; otro canal, otra hora, otro referente: otro sitio, otro relato

DILATADO LECTOR: ACÁ IMAGÍNATE ALGO A MODO DE SOUND TRACK; A MODO DE PASTICHE; A MODO DE BRICOLAJE; A MODO DE BORDERLINE; A MODO DE LEIVTMOTIV; A MODO DE CUT- UP; PORQUE SÍ; PORQUE DE REPENTE SE TE OCURRIÓ

un momentito por favor: escribir no es más que aire, lo que no es igual a respirar, nada fuera de lo común: un papel arrastrado por el viento, una bolsa a veces llena de aire que vuela, que da la impresión de estar volando. montaje: la misma bolsa otras veces vacía arrastrándose en el suelo. te digo: escribir no es más que aire, es algo así como una incontención, como un ataque de epilepsia con toda su espuma hermosa y su rabia, como una hemorragia anal, como desollarse vivo, es hundirse en sal. cosas así me imagino a veces cuando pienso en las palabras, cuando pienso en ellas que es como pensar en los días que son como un escupe viscoso y hediondo, como las palabras mismas lector que son viscosas y hediondas, como las palabras mismas lector que son en sí enfermedades que arrastran la palabra muerte desde siempre; palabras que se nos pegan a la garganta y no nos dejan respirar, nos enferman: nos envuelven en un vomito compulsivo y sin retorno. ya escuchaste, en esto consiste el juego: ¡preparen apunten disparen!. me doy cuenta de lo siguiente: todo es diferente, nada ha cambiado. entonces esa voz en off: ¡¡tienes derecho a guardar silencio!! ¡¡tienes derecho a callarte!! ¡¡cállate mierda!! ¡¡tienes derecho a cerrar la boca!!

cae el telón:

fin del primer acto

LA REVERBERACIÓN DEL ECO Y OTROS LAMENTOS DE LA CARNE

la memoria se arruga y ya no vuelve atrás, todo está dicho en fragmentos, en formato de fotos y otros relatos incluso más negros, más turbias que el aliento seco de los muertos. escúchame: el lenguaje es una larva que se clava, que penetra la carne y la pudre por dentro y en ella no nos reconocemos; el lenguaje es una larva que escribe sobre las sombras más negras de la historia y luego la sangre y el olvido y luego el músculo y ya todo es diferente. recuerda: somos fantasmas a punto de desaparecer, como el aire articulado por un animal salvaje que no entiende otro lenguaje más que el de la carne: entonces ya no hay casa y todo es afuera

SECRECIONES LECTOR, SECRECIONES QUE FLUYEN COMO RÍO, ESO ES ESTO QUE LLAMAN MEMORIA; CUCHILLOS, CRISTALES QUE DEFORMAN; RECUERDA LECTOR QUE TODOS TENEMOS ALGO DE HERIDA

todos los poemas nos enseñan a llorar, golpean, son un llanto que se repite aunque pretendan ser diferentes, y lloramos porque todos los poemas son espejos deformes que nos hacen ser otros o creer que somos otros o parecer que somos otros, o nos simulan como lo mismo, pero al final nos develan como infancia porque todos los poemas nos vuelven pequeñitos, nos hacen sentir insignificantes al vernos repetidos con toda la violencia, con las palabras con su mecánica impresa, con toda la debilidad que guarda la imagen, la tuya, la imagen mía, la de todos los muertos que nadie recuerda; la imagen de aquello que no fuimos, la de niños que crecieron, por ejemplo, que perdieron la memoria y se esconden y ya no juegan más porque no los necesitan

QUE EL LÁPIZ SEA COMO UNA PENETRACIÓN SALVAJE Y ANIMAL ESTIMADO LECTOR, QUE TE HAGA SANGRAR EL ASTERISCO FECAL CON SU TINTA; YA LO SABES: LOS HOYOS SON LA METÁFORA FOSILIZADA DEL SILENCIO

es cierto: puse a la poesía en cuatro y me la culié, te quiero le dije a la maraca: la puse en cuatro y me la culié; y le tapé la boca y le di duro por el culo; y le saqué sangre a la weona le rompí el orto; y la escupí y le saqué caca a la poesía

Atención: este auto está retrocediendo

Nuberrante Cartonera

2016

Mauro Gatica Salamanca (Arica, 1974). Ha publicado los libros: “atención: este auto está retrocediendo” (2016); “la comarca: ensayo sobre el desarraigo” (2016); “ex machina” (2015) “spin off” (2014); “escupe” (2013); “la pequeña casa en la pradera” (2012); "family values " (2011) y “shhh” (2010). El 2015 publica "Guasap: 15 poetas mexicanos súper actuales", que antologó junto a Tito Manfred. El 2016 es becario del Fondo nacional del Libro otorgado por el Consejo Nacional de la cultura y las Artes de Chile.