Alicia colgada de un árbol: cinco poemas de Gabriel Balzalar López.

PEQUEÑO MANIFIESTO TÓXICO REFLEXIVO

Me dan saco las definiciones a cada puta manifestación. Si un artista gasta su lenguaje, se absorbe involuntariamente, amenaza los conceptos fundamentales y aniquila la expresión; minimaliza el yo en decadencia, el yo primitivo y psicoanalítico, el yo de presencia, el yo extra-vagante, y expande el sensacionalismo, el consumo de paisajes decorativos. Un artista militante me genera desconfianza porque pierde objetividad y banaliza ideales sin saber nunca de qué lado terminará rompiéndose la soga. Y el artista no es una vedette con plumas y lentejuelas. El artista no es la belleza de un cielo aterciopelado, ni la marcha desesperada de un pueblo que se deja violentar por el criterio de su ignorancia. El artista es una puta de alcantarilla, es Judas frente al espejo o Alicia colgada de un árbol; no puede ser sin dejar de serlo al mismo tiempo. Existe un antes y un después de él. Existe eso que es una carencia, un deseo, una inconformidad consigo mismo. La belleza no puede ser preconcebida. El arte es. Proyectamos carne cruda porque eso es lo que somos. No hay una realidad alternativa, no hay excusas para mirar atrás, no hay placer sin dolor. El sufrimiento del artista existe porque se mira desde dentro, porque se enfrenta a sí mismo con todas sus miserias y alegrías, con todas sus manías y sus adicciones, con toda su esperanza y todo su dolor. El artista siempre está parado al filo de una cornisa y desde ahí solo hay dos opciones: saltar, o quedarse abstraído por el paisaje. Movilidad o inmovilidad. La función del arte no es crear conciencia alguna. La soledad del creador no puede ser vendida. Arte es lo que soy: una estética a cuentagotas de una emoción que sangra desde arriba, lejos de la conciencia de los demás. El artista debe comerse las palabras de los demás, copiarlas, hacerlas suyas, despreciarlas, y luego escupirlas… No debe “ser” por causa alguna, porque el arte es ya una causalidad (inconsciente e incontenible). Hay una percepción detrás de cada obra, la cual no es proporcional a la percepción de las masas. Lo único que tiene que definir un artista es su propia obra hasta encontrar la bala con la que lo mataron.

PARA QUE LOS PECES SE LO COMAN Y QUE EL VIEJO DE LA FLAUTA TOQUE UNA PIEZA TRISTE O ALEGRE MIENTRAS TANTO

Uno mira atrás como con un odio terrible y traidor Un odio inapetente que yo no conozco, que no alcanzo a recordar La idea de un grito con las piernas siempre abiertas A veces un ángel violado castrado o sin dientes Un clítoris húmedo arriba en el cielo negro el peor de todos O una catedral rosada O una bestia anoréxica Enterrando sentimientos bastardos que uno expulsaría si pudiera Sentimientos bastardos que disfrutan de las miserias de los recuerdos De las tardes de sol como en un patio de juego para los niños O un quirófano o una sala de espera La vagina rosada o la mancha roja antes del punto final Hasta los pájaros azules y los buitres devorándome las entrañas Apretándome la mandíbula hasta simplificar una adicción mayor Pero no ocurre nada desde entonces Porque tu asco es menos negro y más agradable Tu asco y tu depresión Porque los trastornos o te tiran piedras / o te regalan flores

BREVE DESCRIPCIÓN DE LA EVOLUCIÓN DE UNA

LITERATURA SIN LITERATURA

mi conducta siempre a sido egoísta y fantasma, incubada en un germen de rencor y falso interés. el presente me hace recordar mi enfermiza y odiada adolescencia. aprendí a disparar por miedo. empece a describir mis bajezas con sangre en los labios. comprendí que la vanguardia es lameculos y la subcultura esta igual de podrida que la aristocracia. mi vulgaridad me llevó a cometer algunos crímenes (lingüísticos). mi aspecto de lacra sofisticada se hizo moda, mis ojos de animal acorralado se encendieron para iluminar un cielo negro y desolado. la miseria de mi hogar me volvió corrupto. las drogas de mi vida son producto de un desapego emocional. mi inteligencia me llevó a transgredir criterios y pre conceptos de líricas modernas y buenas conductas. las prosas hiperrrealistas me abrieron la cabeza y en esa claridad aprendí a sonreír también. con la autenticidad lo único que logras es encerrarte en una jaula blanca dorada azul o negra, con todos tus demonios dentro; la boca que se abre como una herida, las alas de un ángel clavadas en una pared, los pómulos de todas las noches cortadas inútilmente con diamantes y venas malgastadas por calles malgastadas por trastornos de personalidad y paranoias creativas.

CONVERSACIONES DE CAMA DE HOSPITAL: VIÓLAME, SOY UNA INMORAL: PRIMERA NOVELA

YA ESTA HECHO. Relájate y siente. algunos polvos asfixian (o por lo menos eso dice el jefe)…. otros apenas raspan. la otra cara de la barbie solo respira el aire que le queda. pero ese es otro tema. por último, a mí la necesidad me dura nada; hasta el bagre más duro, tarde o temprano, ajusta. yo no quiero ser somo esa mujer que da a luz solo para devorar a su hijo. yo sé que en el infierno huele a puta, que la literatura es gratis; pero todo esta funcionando adecuadamente: SOY LIGERO. MI CARNE ES GROSERA Y MAL ENTENDIDA. que fea es la realidad cuando la pienso, cuando la inhalo; cuando aprieto mi propia sangre. el otro día dije que iba a cambiar, pero no quiero. se me hace un hongo eso de modificar acciones y alimentar asignaturas pendientes. yo no me traiciono a mí mismo. yo no quiero una tranquilidad con pinzas. entonces las intenciones no son tan severas; el líquido se congela en nada. ahora mismo quisiera estar en alguna calle toda tonta, llena de barro, sucia, alterada; pero suena el teléfono; la calentura es un mal presentimiento.

SI ME RESULTA TAN FÁCIL MATAR, ES PORQUE NO ME RESULTA DIFÍCIL MORIR

(teatro – laboratorio de jerzy grotowsky)

Convertirse en un choque mental. No feliz. Desde que hice la gran herida. Porque lo que tienes es lo que necesitas para cuidarte. ¿Te hace? Igual soy más fuerte que ayer. Solo necesitas cerrar bien la puerta. Yo cuidaré de ti. Lo siento de nuevo. Pero al final solo prefiero drogarme un poco con tu sonrisa y llorar en alguna esquina oscura. O correr sobre los techos descompuestos de la ciudad. No sufro, pero no soy feliz. Equilibrio de incoherencias. Un odio tan rojo como la sangre. La gran herida tu boca. (La gran herida). Un cielo tan azul como el cianuro. La gran herida tu resistencia. No me dejes. Aun no quiero meterme de nuevo al auto. Ya no me reconozco. Toda la noche. No me hables de amor. Quiero ser feliz sin significados. Ayer me mataron, me cosieron la boca. Callar para no hacer daño. Para no hallar esa profundidad. Odio+Odio. Y la luna no me la da. Lo importante fueron las benditas tijeras que me cuelgan del cuello. Las alas rotas. La tarde de la muerte de los pájaros. Las balas colgadas de tu lengua. La mujer rota. Sensación de retóricas y líneas. Relieve escultórico con grisalla en el marroquín. Ya no habrá ningún significado detrás de este día. Ni olvido. Ni perdón. Un sentir deplorable, una apatía desde su última mirada. Dolor. Jeringas, extinguidores. De Charles Ray a Frank stella o Delacroix; escupirán sobre mi espalda.

Gabriel Balzalar López. (Lima, 1981). Poeta. Ha publicado textos y poemas en diferentes revistas de Lima y otras provincias, así como en antologías de poesía latinoamericanas. Ha participado de performance en diferentes proyectos como: "Seres", "La decontrucción del objeto" (ICPNA), "La sonata delcarnicero: obra en dos actos" y Proto-acción" y "El Escritor y sus Textos Des-Compuestos (Escuela Nacional de Arte Dramático). Ha participado también en la muestra de pinturas LA CARNICERÍA del PROYECTO AMIL. Su trabajo aparece en el blog: https://nogabblog.tumblr.com/